Давно это было, шесть лет назад. Только-только мне исполнилось тридцать шесть.
     Выхожу с работы, иду к машине и тут знакомый голос:
     - Лё-ёшик!
     Лёшик - это я, а голос этот узнаю из миллиона. Ирка,  конечно, собственной персоной. Стоит неподалеку, лыбится во все свои тридцать  два белоснежных. Хоть и февраль на дворе и мороз нешутейный, но она,  конечно, без шапки, на пышной красно-рыжей гриве блестят снежинки.  Хороша, зараза. Годов Ирке тридцать три, под сто восемьдесят ростом, короткая шубка, высокие сапоги. Назв...     
читать рассказ